Limerencia

Si la tinta de un escritor es su sangre,
yo estoy muerta
por tanto escribirte.


Si no creias que cada palabra
era una parte de mi,
entonces no crees en mi persona.


Escribo más que pienso,
y pienso más que digo.

Soy mentalmente inestable,
ni mi musa me quiere.

Me enamoré de tus desequilibrios,
amé tus heridas
y quise besarte los fracasos.

Mi papel era tu piel,
donde yo mejor me desangraba.

Donde perdí mis batallas
contra tu mente
tan acendrada.

Estoy tan absorta en mi limerencia.

Que siento
que me desangro
hora tras hora
en pieles ajenas.

Vale

Vale,

es nuestra palabra favorita.

Me encanta cuando nos miramos solo diciéndola,
una y otra vez,
como si tuviésemos que confirmar 
que estamos de acuerdo.

Es verdad que a veces te miento,
porque no quiero que te preocupes
por mis problemas.

Pero,
firmo
y dejo escrito
que eres de los pocos
que me pillas 
e insistes
 porque sabes que algo va mal,
a pesar de que sepas que me voy a cabrear contigo,
de que no te vaya a hablar
o de que te eche en cara
cosas que no son verdad.

Porque así soy yo,
me gusta enfadarme contigo,
me gusta llorar contigo,
y sobretodo
me gusta bailar contigo.

A veces pienso,
que no te merezco,
que soy una borde,
que siempre estoy en mi mundo.

Y aún así ,
sigues diciendo "vale".

Y con eso me basta.